Paris est à nous

L’enthousiasme communicatif de l’équipe du film sur les plateaux télé (disant au passage qu’ils n’avaient trouvé aucun distributeur pour une sortie en salles, on comprend vite pourquoi) m’a attiré avec une certaine curiosité vers ce premier long métrage (tourné sur quatre ans avec un budget très réduit). Annoncé sur Netflix à grand renfort de com, ce qui devait révolutionner le cinéma français s’avère plutôt être le contraire. Il n’y a pas de mise en scène. D’ailleurs, il n’y a pas de scénario non plus. Quant aux dialogues (souvent en voix off), entre inepties et psychologie de bazar, on est gâté. Bien souvent on entend rien, obligé de mettre les sous-titres français pour comprendre quelque chose. Une succession de scènes sans rapport entre elles, sans fil conducteur, sans histoire. On nous promet du Paris mais on ne voit la ville que très peu et que dans des mouvements de foules. Les trois quarts du récit, éclaté, se situent alternativement : sur une plage, dans un cockpit de A380, sur une plateau télé, sur des pistes de danses…Sans explications ni liens. Une actrice omniprésente et horripilante à laquelle, bien sûr, on ne s’attache jamais et des effets visuels totalement inutiles, achèvent de donner à l’ensemble ce qu’il est : un exercice de style aussi vide que vain. On se croirait dans du sous-sous-Malick à la française (tous ses derniers films passent du coup pour de grands chefs-d’œuvre). Un grand n’importe quoi. A fuir.